Titolo
L'ombra che intorno riunisce le cose
Prezzo
14,00 €
ISBN
978-88-6266-042-6
L'ombra che intorno riunisce le cose
autore
L'ombra che intorno riunisce le cose
In un complesso sistema di condensazione di forze, L’ombra che intorno riunisce le cose custodisce lo spirito dei luoghi di una Val Trebbia romana, pagana, monastica, ma anche terra di transizione e di frontiera.
E tuttavia, nel dissolvimento di un’identità originaria, nel rifluire di voci rasoterra, dallo zero, dalla cenere che il fuoco ha lasciato, la poesia densa e stratificata di quest’ultima raccolta di Francesco Macciò è anche memoria di un dono, riflesso di una visione che non si specchia in se stessa, ma dice tutto il suo disagio e il suo splendore.
Francesco Macciò è nato a Torriglia, vive a Genova dove insegna in un liceo. Ha pubblicato narrativa, versi, contributi critici su riviste e antologie, la raccolta di poesie Sotto notti altissime di stelle, con introduzione di Luigi Surdich, nel 2003 e, con l’eteronimo di Giacomo di Witzell, il romanzo Come dentro la notte (Manni 2006).
PRIMI VERSI
Su parole di Ilaria
«Con te solamente io sarei
sabbia creta un vento festoso
radente quasi privato
nel fragore di un secolo
o di un’ora, nel silenzio
che inganna pungente
la paura…
E così non ti dar pena
dei giorni andati in fretta
giorni d’erba o di foglie
indistinti e leggeri come altri
che saranno se saranno…
Sarò con te il tempo nostro
di rotondità infinite
quando un fuoco ci consumi
o una vena inguaribile di sete…»
E volevi continuare distratta
a bocca chiusa dire l’amore
che scoprivi quando in noi…
ma non erano più parole tue
e a calmare l’arsura
non bastava l’aroma del sidro
che riempiva la stanza, la mente
lenta ibernica atlantica,
non bastava nella sera
un nastro verde fra i lunghissimi
capelli sciolti fino alla cintura…
A filo di un vento muschioso
di acqua e di piombo sulla scogliera
i tuoi passi lenti
in punta di piedi
i tuoi passi chiusi a difesa.
Per aequora
Di un tronco nodoso
il riflesso lungo la sfera
più chiara dell’acqua,
tra le palpebre stanche
a filo sull’acqua il riflesso
di un tronco ritorto
che al largo scompare…
la Colchide d’oro, il taglio
di ghiaccio dei monti di Atlante.
Al largo le sierre innevate
le creste celesti cerchiate
di ghiaccio, mentre risale
grumosa la sera nell’occhio
più bianco del lago.
Compresenze
Ticchettìi di voci, muffe di suoni
e di terre, occhi grondanti
su fasci di parole lette
e rilette. Ticchettìi…
che scattano nel verde
madido delle fronde,
in un lampo fruscìi
nel blu dei suoi capelli…
Dal nido buio il tonfo
di una taccola e pioggia
pioggia in pieno volto
in pieno giorno estivo
nel blu dei suoi capelli
di un sole corvino. E labbra
niente altro che labbra
alle porte vinose di una casa-
matta che ancóra brucia…
Un Memento e altri fantasmi
di sentenze: un salire di insetti
sui muri di calce sbreccati
come idee. Serpi in fuga
dalle lastre smosse,
tra i salteri sul sagrato
disfatti. E un vetro, un vetro
di carlinga che stemperavi
di nomi e di promesse…
Nel ghiacciato lunare
di una stalla, nella greppia
sbarrata da una croce
il congegno armato pronto
a scattare in un nido di fieno.
Senza scampo per i ghiri
grigi della Tecosa.
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